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第15章 爱人（第2页）

“……东头老李家那小子，真是出息了！”男人喝了口啤酒，语气带着感慨，“听说在深圳那边搞什么…互联网？年薪这个数！”他比划了一下手指。

女人正对付着一块香椿炒蛋，闻言点头：“是呢，他爹妈苦了一辈子，总算熬出头了。不像西头老王家那个二流子……”她撇撇嘴，语气里满是恨铁不成钢的惋惜，“哎，好好的厂子不待，非要学人捣鼓什么直播，钱没见着，倒欠了一屁股债！现在老婆孩子都跟着遭罪。”她摇头，夹起一根鸡爪，狠狠咬了一口，仿佛在咬那不成器的“二流子”。

话题像溪流漫过堤岸，自然而然地转向了更私密的领域。他们的声音不自觉地压得更低，乡音也愈发浓重醇厚，如同窖藏的老酒。男人给女人又添了点啤酒，杯口的泡沫细腻洁白，他低声问：“……家里那小子，最近还跟你闹别扭不？青春期，都这样。”

女人嚼着黄瓜，发出一声模糊的叹息，带着点无奈和宠溺：“唉，别提了，主意大着呢！非说要学画画，当什么艺术家。你说这以后能当饭吃？跟他爹当年一个倔驴脾气……”她嘴上抱怨着，眼神却柔和下来，“不过……他画得倒真像那么回事，墙上贴满了，花花绿绿的。”

“像你。”男人简短地接了一句，拿起一块芒果，自然地放到女人面前的碟子里，“你年轻那会儿，不也爱在厂里的黑板报上画花儿草儿的？画得挺好。”

女人愣了一下，看着碟子里金黄的芒果块，眼角的细纹舒展开，像被微风拂过的水波。她没说话，只是低头，很轻地笑了一下，那笑容里有种被岁月温柔抚摸过的暖意。她拿起芒果块，小口吃着，指尖沾着一点甜蜜的汁液。

我站在灶台边，假装专注地盯着锅里翻滚的酸辣汤，目光却忍不住被那角落的方桌吸引。男人说话不多，大部分时间安静地吃着，不时给女人碗里添点她够不到的菜，或者在她辣得吸溜吸气时，适时地把水杯推过去。他啃鸡爪和鸭脖的样子很仔细，连骨头缝里的碎肉也不放过，透着一股认真过日子的劲头。那两瓶时尚的网红啤酒，在他们手中，喝出了最家常、最踏实的味道。

他们聊天的内容碎片般传来。女人说起楼下的广场舞队新来的领队动作多夸张，男人笑着调侃她跳得也不赖；男人提到厂里设备升级，可能要学点新东西，语气里有点压力，但更多的是接受。女人立刻说：“怕啥，你脑子活络，肯定学得快。不行我帮你查资料！”语气斩钉截铁。他们偶尔也会沉默片刻，只听见咀嚼食物的声音和杯碟轻微的碰撞，但那种沉默并不尴尬，反而充满了无需言语的默契和松弛，像两棵根系紧紧相连的老树，在风雨后的阳光下安静地舒展枝叶。

时间在食物的香气和低语中悄然流逝。墙上的挂钟指针已悄然爬过十点。小馆里其他几桌客人都已结账离开，只剩下他们这一桌，以及角落里两个加班回来狼吞虎咽的年轻人。桌上的菜盘大多见了底，只剩下些汤汁和零星的配菜。那堆红亮的卤味也只剩下孤零零的几根鸭脖和鸡爪骨头。最显眼的是那两个高大的网红啤酒瓶，此刻已彻底空了，透明的玻璃瓶身在顶灯照射下，折射出几道迷离的光晕，瓶底残余的几滴酒液，像凝固的琥珀。

女人显然有些微醺，脸颊泛着健康的红晕，像秋日熟透的苹果。她拿起碟子里最后一个芒果核。那果核被啃得干干净净，只剩下扁平的、纤维毕露的芯子。她没有像往常那样直接丢进脚边的垃圾桶，而是捏在手里，指尖沾着一点残留的、黏腻的金黄色汁液。她侧过身，带着一种极其自然的、几乎成了本能的动作，轻轻把那个湿漉漉的芒果核，塞进了旁边男人摊开的掌心里。

男人正低头用纸巾擦着沾了卤汁的手指，对塞过来的果核没有丝毫意外或抗拒。他极其自然地合拢手掌，将那湿黏的小东西包住，仿佛接过的不是垃圾，而是一件寻常的信物。他的动作流畅得没有一丝停顿，另一只手已经伸向桌上的纸巾盒，抽出一张新的纸巾，开始慢条斯理地擦拭掌心沾上的果汁。

“记不记得了？”女人看着他擦拭的动作，忽然开口，声音比平时更柔和，带着酒意浸染后的微醺暖意，乡音也仿佛融化了，更显温软，“当年在厂里上大夜班，又累又饿，前胸贴后背的。你也是，就爱这样，”她模仿着塞东西的动作，“偷偷摸摸，跟做贼似的，把个水果核啊、吃剩的饼干渣啊，硬塞到我工装口袋里。有回塞个橘子，汁水全漏我兜里了，黏糊糊的，气得我追着你打！”她说着，自己先咯咯地笑起来，眼里的光在灯光下跳跃，仿佛穿越时光，看到了那个青涩而窘迫的夜晚。

男人擦拭的动作顿住了，抬起头。昏黄的灯光落在他眼角深刻的纹路里，那里似乎也漾开了一点笑意，沉静而悠远。他没有笑出声，只是看着妻子，眼神像穿过了一条漫长而熟悉的隧道。“怎么不记得？”他声音低沉，带着点回忆的沙哑，“那时候穷，一个水果都稀罕。下夜班饿得慌，有点吃的，总想给你留一口。”他低头，看着自己刚刚擦拭过、似乎还残留着一点芒果甜香的手掌，又轻轻搓了搓手指，“那橘子……是隔壁车间老刘给的，就一个。我想着你爱吃甜的……”他没再说下去，只是把擦过手的纸巾和那个湿漉漉的芒果核一起，团了团，丢进了桌下的垃圾桶。动作依旧那么平常。

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女人没说话，只是伸出手，不是去拿纸巾，而是用自己同样沾着点油腻和果汁的指尖，在男人粗糙的手背上，很轻、很快地蹭了一下。一个极其微小的动作，像蝴蝶翅膀拂过叶尖，短暂得几乎让人以为是错觉。随后，她端起水杯，喝了一大口。

角落里的两个年轻人结完账，推门离开了。小馆里只剩下他们这一桌，以及锅灶边假装忙碌的我。油烟机单调的轰鸣声此刻显得格外清晰。我拿着块半湿的抹布，心不在焉地擦拭着光可鉴人、实则早已被岁月磨花了表面的不锈钢柜台。水痕在灯光下蜿蜒，像一条条细小的、挣扎的河流。模糊的倒影里，映出男人起身去柜台结账时沉稳的侧影，女人在座位上收拾着那几个空塑料袋，细心地把它们折叠整齐。